Ratos

Passam o dia dentro do escritório enegrecido pela sua própria silhueta. Os prédios em volta crescem, para eles como cogumelos. Plenos de alucinações, inundam-nos com o pó do asfalto que entorpece os movimentos mas também os fascina e fá-los trabalhar maquinalmente. O objectivo cumprido, os números batem certo e excedem expectativas. A alegria contagiante de mais um dia de imensa produtividade ineficaz e ineficiente. Tocam algumas badaladas, e a toque de caixa a saída é anunciada. Todos se dirigem para fora, o exterior, seguem os indicadores digitais, pré-programados e pré-fabricados que lhes indicam os destinos predestinados em frisada redundância. Destinos esses sempre fugazes, gentes que amanhã partem e se apagam como o semáforo que se acende na plataforma que cresce de pessoas em ebulição. Que se amontoam nos percursos. Aumentam à velocidade da partida enquanto outros encontram a chegada. Movimentos inconstantes e constantes. Caminhos conhecidos plenos de aglomerados desconhecidos. Gente adormecida circula na rua. Outros acordam e gritam, e falam do regresso do absurdo da vontade própria. Em vão.

e foram.

são esquecidos.

Passa-se por eles

e o semáforo verde.

As portas abrem e os carris seguem o seu caminho pelo tubo incolor e vazio de sentimento. Indolor. Pára mais uma vez e sobem as escadas.

A multidão expectante observa os painéis. O tempo não lhes obedece e continua. leva-os para longe, para um lar por instantes, para algo familiar por momentos, esfuma-se num cruzamento. O comboio arranca-os do espaço.

Sai-se novamente, espera-se pela sirene. arrancam! trocam olhares a medo, estranha-se o lugar reconhecido, segue-se em frente. As pálpebras fecham. Os carris em recta, comunicações em todos os sentidos diálogos perdidos e escutados em todas as direcções. pensamentos cruzados.

Tanta vida junta,

Pulsam com a energia electrica que os alimenta. Vivem viciados na roda do amanhã. Como o roedor, imunes à dor, em mentes pesadas. Dormentes pelo peso da carruagem que os conduz. Paragem à frente. sente-se a mágoa e o riso. Misturam-se num batido e mais um café servido de demência e rasgos de sanidade entre cortados por loucura calculada e à distância de um banco e de mais um lugar que vaga. Assim como uma mente.

passa mais um dia,

o indicador luminoso aponta,

e a sirene assinala.