Sobrevivência

Martinho vivia pacatamente na sua cidade. Era pouco exigente, vivia com o que tinha, não ambicionava nada por ai além, gostava de saber coisas e de estar informado sobre o mundo. Embora este mundo não lhe agradasse, vivia à margem, as pessoas causavam-lhe ódio, talvez não, talvez não seja a expressão certa, era mais repulsa, não se identificava com elas. Com os seus sorrisos falsos, os seus elogios uns para os outros que tresandavam a desdém e cobertos de inveja, com as suas conversas fúteis, ricas em matérias desinteressantes, aqui e ali polvilhadas com a necessidade de afirmação, em que cada um dos intervenientes tinha sempre uma ultima palavra a dizer e um facto extra que o enaltecia e servia somente para regar o ego, gente essa que tinham objectivos grandiosos, que julgavam o proximo com uma facilidade incrível apenas pelo gozo de o fazer, por viverem numa sociedade competitiva em que são ensinados a serem melhores que os outros todos, contudo nunca o chegarão a ser, daí os julgamentos, os preconceitos, a intolerância, sempre sem conhecimento de causa, porque apesar de serem doutores a educação não passava da académica, pois nos actos reflectiam a sua mesquinhez e egoismo, e mesmo a académica era defeituosa, tinham a informação mas não a sabiam utilizar, tiornando-se inaptos ou mesmo incompetentes, não olhando a meios para atingir os seus fins que não eram mais do que arrecadar dinheiro para mostrar aos amigos: o veiculo topo d egama, ou então o trelemóvel de ultima geração, quase com ligação aos neurónios, o que daria jeito, pois seria a lei das compensações, já que carecem destes últimos, e ao menos que possuam muitos gigas num instrumento que lhes servia basicamente de ostentação. A vida era um palco, e nada do que se via, nada do que se fazia, nada do que se dizia, era real, tudo uma fantasia, e cada novo dia correspondia a uma nova máscara. Assim vivia Martinho no meio das gentes, rodeados do que ele achava, uma corja, falsa e sem escrúpulos. E no fundo invejava-os gostava quie a sua vida pudesse ser simples, mesmo que artificial, porém não tinha estofo, e padecia de baixa auto-estima, isolava-se e fugia para a montanha. Vivia de forma utópica, e sonhadora, muitas vezes seguia trilhos que não o levavam a lado nenhum, mas enquanto os trilhava tinha momentos de sobriedade, escondia-se por detrás dos arbustos, enfrentava o mundo assim. Prejudicava-se a si e a quem o acompanhava, não sabia porque havia de trilhar tão sombrios caminhos, que o sossegavam, faziam-no sair por momentos da tremendamente estupida realidade que tão ardentemente queria evitar, acabava por perder-se, andava em círculos, era momentaneamente feliz dentro da sua solidão, não se identeficando com nada nem ninguém, deixou de acreditar em si e não via alternativas aos seus morbidos atalhos, começava a tomá-los como a sua realidade, e o que mais odiava nos outros começou a apoderar-se de si, a existência tornava-se banal, o que era o seu escapismo abosrveu-o de tal forma que tranformou-se naquilo que mais repudiava, teve um fim trágico acabando por ficar preso ao trilho, definhando na sua dor e numa mágoa que nunca mais o deixaria