XXIV - Mensagem
Na manhã urbana toca um sino. Um sinal de fumo, um pombo-correio, uma mensagem. Uns caractéres... Um bulício interior, uma incerteza, várias dúvidas. Que significado? Que entendimento? Que esperança? Vã. Neutral.Criam-se novas sinapses, dá-se azo a novos pensamentos, velhas sensações. Novas expectativas e velhas emoções. Nada de novo, ou tudo o mesmo. Alguma mudança? Ou as mesmas alterações? Algo previsível, que não se soube adiantadamente. Um imprevisão já há muito conhecida. Uma incógnita resolvida. Uma equação irresolúvel. Cálculos mentais, conversas banais. Um sortido emocional tranversal. Percorre o corpo. Um torpor enorme, um ardor sem local de partida. Uma queimadura generalizada. Uma epilépsia particularizada. Desconhecimento do dia de ontem, receio pelo dia de amanhã. Planos montados, estratégias planeadas. tudo gorado. Vazio, branco, o breú, o cinzento na massa, em ebulição. Um voltar, à mesma manhã, um sino, fumo negro, sem pomba, nem rola. Um enrolar de ideias, baralhação, repartir, voltar a dar. Tudo igual. Estranho, bizarro. Sem saída. A mesma mensagem. Um S.O.S. Um grito. Um urro de dor. Imenso. Uma cheia. Inunda-me. Afoga-me. Perturba-me...Revolta-me...Entristece-me e vou ao fundo...
Na manhã urbana toca um sino. Um sinal de fumo, um pombo-correio, uma mensagem. Uns caractéres... Um bulício interior, uma incerteza, várias dúvidas. Que significado? Que entendimento? Que esperança? Vã. Neutral.Criam-se novas sinapses, dá-se azo a novos pensamentos, velhas sensações. Novas expectativas e velhas emoções. Nada de novo, ou tudo o mesmo. Alguma mudança? Ou as mesmas alterações? Algo previsível, que não se soube adiantadamente. Um imprevisão já há muito conhecida. Uma incógnita resolvida. Uma equação irresolúvel. Cálculos mentais, conversas banais. Um sortido emocional tranversal. Percorre o corpo. Um torpor enorme, um ardor sem local de partida. Uma queimadura generalizada. Uma epilépsia particularizada. Desconhecimento do dia de ontem, receio pelo dia de amanhã. Planos montados, estratégias planeadas. tudo gorado. Vazio, branco, o breú, o cinzento na massa, em ebulição. Um voltar, à mesma manhã, um sino, fumo negro, sem pomba, nem rola. Um enrolar de ideias, baralhação, repartir, voltar a dar. Tudo igual. Estranho, bizarro. Sem saída. A mesma mensagem. Um S.O.S. Um grito. Um urro de dor. Imenso. Uma cheia. Inunda-me. Afoga-me. Perturba-me...Revolta-me...Entristece-me e vou ao fundo...
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